El blog de Catalina la O

Familia Barona Montaño

2010-07-15T16:16:00.000-07:00

La familia Barona Montaño. Algunos momentos del siglo XX.

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Una familia colombiana=carátula de revista de caja de compensación

2010-07-07T20:04:00.000-07:00

Hace un mes me llegó la revista de la Caja de Compensación. En su carátula como siempre, la imágen de una familia con sonrisa Close Up -¿recuerdan las propagandas de crema dental?- es así; una foto que atrae. En el fondo parecen estar en un hotel 5 estrellas, pero no el Intercontinental, esto es más bien un "Condo" como de película, muy shick y exclusivo. Por eso es inevitable preguntarnos, ¿qué hay que hacer para tener esa casa, esa familia?, ¿se puede pedir familias felices y casas lujosas a través de un crédito en la Caja?.

No sé por qué pero a pesar de saber la respuesta, sigo leyendo la revista cada vez que llega, buscando si en efecto hay una oferta de solución de vivienda donde una familia se sienta tan exclusiva y felíz como para parecer estar en Hilton hotels Miami Beach.

Lo cierto es que dificilmente las imágenes corresponden a nuestra realidad. No todas las familias en Colombia son felices, no todas las familias en Colombia tienen la posibilidad de adquirir una casa ( más aún cuando uno de los requisitos para un crédito sigue siendo ganar más de un salario mínimo, y bueno, los colombianos somos los supervivientes del salario mínimo.)

Las casas que ofrece La Caja de Compensación oscilan entre 40 y hasta 500 millones de pesos. En la revista, las viviendas tienen un aire imponente, que elegancia, exacto a Miami, Florida. Pero al irlas a ver, ¿qué pasó? parecen haber sido víctimas del photoshop, como las reinas de belleza en revistas. Una caja de fósforos sería una perfecta analogía.

Escribo porque quiero compartir esta sensación. Nos venden ideas, posibilidades, sueños, y esperamos con ansia que se cumplan. Anhelamos el día en que una revista sea de verdad el reflejo de una sociedad con oportunidades económicas, sociales y en salud para que nuestras fotos familiares salgan como de catálogo. Anhelamos el día en que de verdad nos acoja una casa agradable y nos sea accesible, aun cuando ganemos un salario mínimo. Que nuestros hijos puedan tener una sonrisa perfecta "close up" porque detrás hay un sistema de salud eficiente, que previene enfermedades y las combate. Que esa sonrisa sea el efecto de tener oportunidades de educación elemental, básica, secundaria, universitaria, recreación, y repito, aún cuando ganemos el mínimo o, más bien, aún cuando vivamos con lo mínimo sin siquiera ganarnos el mínimo, hablando de todos los que vivimos del empleo informal (desempleo o rebusque).

Por eso, al volverse la imágen de la familia close up, pensando en todo este peso que tenemos como familia promedio, viviendo en casa alquilada, haciendo magia para que el mercado se alargue 2 semanas, ahorrando para que uno de nuestros miembros pueda ir a una consulta médica particular porque en la EPS no atendieron a su enfermedad, sigo sintiéndome abrumada y en espera del cambio.

Catalina Ordóñez.

De Minnesota

2010-01-05T08:45:00.000-08:00

Empiezo mi título en inglés, porque esta experiencia me ha llevado a practicar algo que he detestado, el Spanglish. Continuando con la temática de este blog y mi experiencia en Northfield Minnesota, quisiera hablar sobre algunos símbolos característicos de esta tierra. El primero es Paul Bunyan y su buey llamado The blue Ox. Paul Bunyan es el icono de la vida rural de este pueblo, un leñador, podemos notar, pero también gigante. Carga un hacha en una mano y parece estar contento.

Resistiendo el crudo invierno de Minnesota , con temperaturas extremas de -30 grados celsius, quién hubiera creido que el ser humano pudiese respirar el hielo- se puede entender por qué Paul Bunyan es el símbolo de este lugar... Porque este lugar es para machos, en este lugar, durante el siglo XVll, ¿quienes podian vivir?, muy pocos, ¿dónde estaba la calefacción permanente?, ¿dónde la electricidad?. El tamaño descomunal de este Gulliver representa fuerza y alguna mezcla con la leyenda del hombre de las nieves o pie grande. _No he visto a pie grande por aquí, pero de seguro por ahí estará escondido en una cueva cálida_

La blancura de la carátula de la película FARGO me hizo dar pereza durante muchos años y por eso no la veía. Me preguntaba, qué podia pasar en un lugar tan blanco y retirado, en un lugar tan lleno de soledad y frío. Pues bien, Fargo ahora es un exorcismo para pasar el tiempo en esta oscura segunda Siberia norteamericana. Es la primera película en la que puedo comprender cada una de las palabras que dicen sus protagonistas en su idioma nativo. Increible, nunca pense que fuera a entender tanto un segundo idioma y sus modismos. Una vida singular y perfecta parecen tener todos los habitantes de este lejano pueblo, en un lugar que los norteamericanos consideran "Flight over country", porque es tan gélido y árido que,... vale la pena visitar.

De la Feria de Cali y la nueva cara de la ciudad.

2010-01-04T09:58:00.000-08:00

Ya pasó Navidad y se dijo adiós a la Feria de Cali con su alegría y bullicio, a veces insoportable pero necesario (como cualquier droga; dañina pero que cosa tan agradable). Muchos caleños, caleños emigrantes y extraños dijeron sentirse satisfechos de la nueva cara de la ciudad y de aquello que la ciudad ofreció en Diciembre: un alumbrado con una evidente mejoría a diferencia de años anteriores (la ciudad invirtió este año una cifra descomunal en ceros para esta causa social). Disfrutamos también de actividades culturales de música y entretenimiento publicitadas con ese nuevo eslogan en todos los medios y que nuestra alcaldía se enorgullece de presentar: "gocen esta feria incluyente, cívica y hagan gala de todo su buen comportamiento, porque Cali es Cultura." Otros, algunos que pagaron tiquete Barcelona-Cali-New York-Cali, o bien, aquellos que no nacieron en la Sultana sino en la Eterna Primavera, solo tuvieron palabras de horror y lástima para su pueblo natal.

Incluyente fue la palabra que a muchos invitó a salir de la casa, sin un peso en el bolsillo y confiados de encontrar conciertos gratis, desfiles organizados y pensados para el pueblo caleño. El resultado: muchos aciertos que corroboraron la palabra inclusión y algunos eventos en los que en realidad incluyeron pero a los equivocados. Un ejemplo de aciertos fueron los conciertos populares, donde se pagaron modestas entradas de $7000 en carpas de cervezas Bavaria y se gozó con Johny Rivera (Hola Linda cómo estás...), y a la 1 de la mañana se cantó y bailó con Los Hermanos Lebron, aunque en realidad fueron los descendientes de los hermanos Lebron, Los Hermanos Lebron Junior.

Admiro el alumbrado que tuvo la ciudad este año, lo que representó un goce para la mayoría de los caleños que no tienen otra opción $$$ de divertirnos y acudimos a estas ofertas gratuitas. No solo la vistosidad y detalle de las figuras fue apreciable sino también la temática, que logró informar a la mayoría sobre el pasado y la identidad de la ciudad, con su historia y símbolos populares. Esto sí que es importante, sobre todo en una ciudad donde la mayoría no son caleños sino desplazados e inmigrantes, sin idea de quién es la ciudad que les da sustento.

Entre los desaciertos estuvo la supuesta inclusión del pueblo caleño en el llamado Salsódromo!, que como show central tuvo al grupo Niche y a unas importadas Garotas y músicos brasileros que nos deleitaron al cierre del desfile. La dirección: La Autopista. El descache: El pueblo que debía ser incluído, fue ubicado al otro lado del caño, como para que no viera nada -además del obstáculo visual del caño, la gente también tuvo el inconveniente de unas vallas metálicas- Y al final, ¿Quiénes fueron los incluidos?: Los que tenían 30, 40 y 70 mil pesos para pagar la gradería dispuesta en lugares estratégicos, que en su mayoría fueron los mismos empleados de la alcaldía, porque cuando la gente llamaba a comprar boletas, extrañamente ya estaban agotadas. La pregunta es: ¿Dónde hay inclusión y equidad en este tipo de eventos, teniendo en cuenta que la palabra lleva implicito significados como "entradas libres sin costo para la gente", y la "posibilidad de acceso de todos por igual a los eventos"?.

Contra aquellos que critican.
Cali VS la Sombra de Medellín y de otros pueblos de por allá o más acá.

El notorio y humilde avance de la imagen de nuestra Ciudad ha despertado para algunos orgullo y admiración como para otros, envidia y un motivo más para criticar. Algunos que viven aquí, pero nacieron de seguro en Rionegro Antioquia o alguno de sus pueblos aledaños, dicen: "sí, el alumbrado de Cali está muy bonito pero el de Medellín es mejor. Aquí todavía se ve que esto es un pueblo, se ve la ordinariéz." Conozco Medellín y es innegable que es una ciudad con una organización en muchos ámbitos superior que Cali. Esto, en mucho se debe, al cuidado de su identidad que no permite que FÓRANEOS entren a vivir en ella y que solo los "paisas", aquellos de cuna y raigambre antioqueña, sean los encaminados a dirigirla y cuidarla. Esto no sucede con Cali, donde viven todos menos caleños, y aquellos que lo son, solo vienen a pasear y dejar suciedad en diciembre para luego regresar a España o Londres, lugares que han acogido como sus hogares. Cali es aún un pueblo, un pueblo inculto, lo que genera agresividad y vandalismo contra los espacios de nuestra ciudad _ alguién comentó que los pandebonos hechos para el alumbrado aparecieron mordidos por la misma gente que visitaba el evento_ . Esta ignorancia colectiva, patente en nuestros mandatarios y vecinos, se refleja en toda la imagen de Cali. Salir de esta ignorancia y falta de pertenencia es lo que la nueva Alcaldía busca hacer, bueno eso es lo que dicen, que quieren hacer a la Cali cívica de los 70. ¿Cuánto duró esta Cali cívica?. En fin, la labor de la alcaldía se debe aplaudir y apoyar, denunciando lo que está mal y lo que se ha hecho bien desde la Alcaldía. Así mismo, denunciar a la gente que no está construyendo. En ese sentido, no me gusta que critiquen a Cali comparándola con otras ciudades. Que no se compare Cali, que se critique y se construya a Cali pero no comparar y dar preferencia a otra. No hay punto de comparación entre Cali y Medellín porque tienen historias culturales diferentes. Y al final, si le gusta mucho Medellín, regrese allá, que si nació allá, le dan trabajo de seguro.

CATALINA LA GORE

Canción de Don Tomate. Años 80. Colombia

2008-11-20T09:12:00.001-08:00

Estuve tratando de hallar la canción Don Tomate, del album músical infantil "Imaginate" y "Soñando Canciones", que salió en los años ochenta en Colombia y fue hecho por la productora de Teatro "Misi": María Isabel Murillo. Como no encontré la canción, pongo la letra en internet para todos los dinosaurios que vivieron la niñez ochentera y quieren recordar su letra.

Don Tomate

Don Tomate esta muy triste porque no pudo ir a comprar
un gorrito que le hace falta
para poderse casar.

Si no tiene su gorro puesto, dona Pera se va a burlar
pues no tiene ni un pelo en la cabeza
y asi le da verguenza
que lo vean los demás,
pues no tiene ni un pelo en la cabeza
y asi le da verguenza
que lo vean los demás.

Cuando el apio llegó a la boda, encontró esta revolución,
puso fin a todo el problema,
y le puso una peluca de algodón.

Se casaron vivieron muy felices,
tomatico es apreciado en toda la región.
Y tuvieron una nueva familia de frutas y verduras
en toda la región.

Un Paseo por Chicago "The Windy City".

2008-10-14T15:41:00.000-07:00

Quiero compartir con mis amigos las fotos y experiencias que tuve en la ciudad de los vientos: Chicago, o tal vez suene mejor decirle "Gotham City", mientras recorremos sus inmensos edificios y evocamos a Bruce Wayne, el inmortal Batman. O bien podriamos recordar al legendario Alcapone.

Chicago es el "Frijol" de metal donde los turistas del mundo se paran para verse en las imagenes infinitas de sus espejos. Chicago son las "Crown Towers", muros que nos hablan con expresiones de caras y nos refrescan con el sonido del agua. Chicago es el lago casi oceano, "Michigan Lake", Chicago es como ir a la rueda de Chicago, un lugar lleno de diversion.

Desde el carro aparecieron como espejismos los imponentes edificios y ya comence a tomar fotos como un "turista japones", eso dicen aqui. Y es que no es para mas, yo no conocia Chicagoooo, no conozco el mundo, y cada momento en esta tierra del norte es para mi magia.

Cualquier persona podra creer que exagero, pero en algun momento quise

Pobre el secuestrador del banco

2008-05-22T18:59:00.000-07:00

Parezco estar repitiéndome una película de hace un par de años con Denzel Washington, John Q, cuando veo las primeras imágenes por los canales nacionales mostrando al hombre que secuestró un banco para pedir ayuda económica a la nación. Un exmilitar, Edgar Santander Paz Morales, que pide una indemnización al estado por haber prestado servicio durante muchos años y ahora no tiene pensión. Un delincuente terrorista, así lo tildan aquí, que luego de haber sido capturando en medio del delito, es llevado a prisión y sentenciado con mucho más rigor que a un verdadero delincuente en Colombia. La desesperación, la falta de trabajo, el dinero, es el pan diario de mucha gente en nuestro país, y no lo culpo. Como sus familiares lo indicaron, Santander Paz es un hombre llevado por la angustia de la necesidad.

Aunque Denzel Washington en la película "John Q" tiene una situación más desesperante: su hijo se está muriendo de una deficiencia y requiere un transplante inmediato y es por eso que secuestra un hospital para pedir ayuda, la desesperación de Edgar, que lleva en su apellido la Paz, podría también tener justificación.

El Estado condenó a John Q a más de cinco años de prisión por haber secuestrado. Edgar Santander Paz Morales, parece que recibirá una peor condena, algunos han hablado de una sentencia de 37 años- es irónico saber que en nuestro país hay asesinos que no reciben ni la mitad de condena de lo que le piensan imputar a este hombre-

Teniendo en cuenta este Panorama, quisiera que el mundo- y los que por accidente encuentren lo que escribí- reflexionaramos sobre la posición de nuestro Gobierno colombiano frente a la problemática de este ciudadano desesperado, y sin duda abatido por los estragos de la violencia en su oficio como militar. Más allá de ver si alguien es delincuente, el Estado de Colombia debería buscar cuidar la salud y bienestar de sus funcionarios militares. El ejemplo de que este Estado no es justo está en Edgar, que no tiene cómo comer y prestó durante muchos años servicio a la nación. Los medios lo condenan porque, según investigaciones, Edgar tiene antecedentes penales por haber disparado y haber actuado de manera violenta en algunos casos, durante su trabajo. La pregunta mía es: ¿Quién no tendría un error así si se dedica al oficio de la violencia?. El ser militar o insurgente no los exime de su realidad latente que es la guerra, la muerte y la violencia. Aunque unos defiendan diferentes intereses, todos están untados de los mismos pecados.

De tal manera, no sirve poner a Edgar Santander en la cárcel, mientras hay cien exmilitares o más en las mismas y peores condiciones. Si Edgar Santander hizo esto, hay otros que optan por asesinar a su familia, o suicidarse. ¿Estamos bien?, ¿la salud mental de nuestro país está bien? ¿El Gobierno vela por la salud y el bienestar de sus militares?

Ahí les dejo esta perla para ponernos a pensar.

Catalina

Comida de Avión ya casi no habrá

2008-05-22T18:31:00.000-07:00

Esta es una critica a la comida de avión, y en general, a todo el sistema de servicio al cliente en el mundo y en especial, en nuestro país, que se precia de ser muy humano: Nos importa usted, nos importa el cliente, el servicio es para nosotros nuestro lema, oímos estos slogans hasta la saciedad en comerciales, sin embargo, cuando es nuestro turno de recibir los elocuentes halagos, lo que mejor recibimos es una cachetada.

Hoy, más allá de despotricar de un montón de entidades de las que quisiera hablar y tienen en común un servicio nulo a su clientela, quisiera hablar de los servicios que prestan Avianca y Aerorepública en su comida de avión. Hablar de la comida de avión no es precisamente hablar de Leños y Carbón. Todos somos conscientes de que esta comida se precia de tener un sabor soso, sin embargo, el hecho de recibirla, es para nosotros una especie de compensación por estar viajando en el medio de transporte más caro del mundo.

No sé si sea porque los recuerdos de niños están más llenos de felicidad, y abundancias, pero hace unos días, cuando subí a un avión de Aerorepública dirigiéndome a Bogotá- vuelo doméstico-, por motivos que contaré en otra sección de ocio, me percaté del servicio de comida en el avión.

Antes de viajar, uno ve que el camión de Servicios de comida en avión procura llenar la despensa del aparato con toda suerte de golosinas y panecillos, como imaginábamos en la niñez, pero, vaya, jajajaj, aquello es solo un sueño de Hansel y Gretel.

La cosa es que ya en el avión sufrimos una gran decepción al saber que los que pagamos por un vuelo nacional no merecemos sino escasamente un agua en vaso o una gaseosa. La aeromoza pasa ofreciendo: Gaseosa o agua. Que triste, esa gaseosa me la sirven en la peluquería. Pagamos un infierno de 260 mil pesos, para que la Aeromoza nos ofrezca agua.

Pero esto no es un mal repentino, es algo que se ha venido degenerando desde hace una década, y hoy, finalmente, llega al punto máximo, o mínimo porque no sirven nada.

Recuerdo, ay, que recuerdos, que en vuelo nacional, la aeromoza pasaba con una vianda de plástico que repartía en cada puesto: Aunque una sosa comida, al menos había un sanduche, y hasta ensalada, cubiertos y un frugal postre que pasábamos con alguna bebida. Tiempo después se fue la vianda, y quedó el sanduche de jamón y queso, luego solo de queso, y luego ni eso. En Avianca, hace un par de años en vuelo a Medellín me sirvieron unas Achiras tolimenses en un minúsculo paquete. Le costaría a Avianca 100 pesos y nosotros pagábamos 300 mil por comerlas a unos miles de metros por encima del mar.

Hoy el mundo se precia de tener un sistema que dice haber mejorado su servicio al cliente, y también dice prestar más atención a “lo humano”. Avianca, aunque quebró y se vendió a un brasilero, dice tener una mejor flota de aviones, y ser mejor que hace 100 años. Vaya a ver si esas achiras las sirven ahora, solo está el agua y la gaseosa. Son más ricos pero tienen peor servicio. Allí está.

No quisiera decir con esto que la comida representa todo lo humano en un servicio de avión, pero sí debería hacer parte de éste, sobre todo, cuando la gente compra una vaina tan cara. El recorte de la comida solo demuestra, una vez más, el deseo de ganar más plata y gastar en menos servicio a los clientes.

Avianca y Aerorepública andan de competencia. Deberían cambiar la comida en los vuelos domésticos, si quieren empezar a ofrecer mejor servicio. Jijiij Muy bien, ahora hablemos de Bancolombia y su mal servicio al cliente.

BANCOLOMBIA Y EL MAL SERVICIO AL CLIENTE

Bancolombia, lo que quieres tener, que bello slogan que no se puede aplicar, lamentablemente con los clientes que llevamos más de 1 año disfrutando o siendo vapuleados por el servicio de este banco.

Hace un par de años, cuando Bancolombia no era Bancolombia sino que era Conavi, la gente podía hacer fila de clientes, y esos 7 mil pesitos que nos sacaban mensualmente de nuestras cuentas de ahorro, se sentía que eran justamente pagados porque al menos tenían el decoro de tratarnos preferencialmente ahorrándonos la fila. Sin embargo, en el instante en que Conavi se convirtió en un mounstruo más grande y poderoso al unirse con otras entidades financieras en Bancolombia, el servicio al cliente se volvió nulo.

Los que pueden usar la fila preferencial son los millonarios, es decir, aquellos que tienen 100 millones en la cuenta empresarial, no esas chimbas de ahorro, no, es la empresarial, y que manejen grandes sumas de dinero. Esos son los que merecen hacer fila de clientes. Por lo tanto, lo que pagan 7 mil pesitos mensuales, esos tienen que hacer la fila larga, porque es como si no fueran nadie. Así es Bancolombia, una entidad humana, que por encima de todo está la gente, no importa si es rica o pobre.

Jajajaja Bancolombia, ojalá prontamente se undan.

2008-05-22T17:24:00.000-07:00

LOS FELIGRESES

2008-02-20T19:20:00.000-08:00

Los Feligreses

Santa
Santa, ¿habrá una santa negra, santa que en su fe rebase toda la fidelidad de los demás santos, por eso de que su cultura profesa mayor devoción al señor?. Yo la he visto, así imagino a una santa en vida, casi alada como ángel. No tendría que llevar un vestido blanco, podría estar rucio, porque está viejo, y sí, ella tiene una aureola brillante, solo que no es posible verla, hay que sentírsela.

Una camándula colgaba de su pecho, una cruz blanca, así como una pañoleta en su cabeza. A diario oía la palabra en San Judas, y luego, cuando salía, su cuerpo levitaba en santidad. Cuando mis ojos se privilegiaban de verla, en su cara nacía una sonrisa de eterna calidez, la que no se turba jamás, porque en ella habita la tranquilidad. No la aturdía tampoco el estruendo de un vallenato que salía del billar de al frente, ni el aire pesado de la calle un viernes, uno que poco se parecía al sahumerio de los jueves santos.

A esta santa poco la encontré, poco me la tropecé porque los milagros o accidentes afortunados no son algo cotidiano, sino casualidades. Yo la pienso a usted, la recuerdo, me dice cada vez que me ve. Me gustaban sus palabras sinceras, como muy pocas, y son para mí un bálsamo de paz que por un momento apacigua los cayos de la vida.

Imagino que su oficio está en repartir caridades, aunque su casa no sea la más visitada por los Reyes Magos. Tiene mil rotos en su desecho vestido, y mil veces los ha remendado, y sigue inerme, con su espíritu que no se corrompe se la ve recorrer las calles todos los días, muchos le acercan un plato, por eso no tiene de qué preocuparse, que hasta la esperma quemada de los deseos de todos los pecadores la inspiran y alimentan en su trabajo.

Ofir

La Iglesia San Judas Tadeo, en el corazón de la avenida Sexta de Cali; en este lugar, es común la confusión, como en la Torre de Babel, pero en este caso no es de lenguas sino de sonidos: rezos con abominables ruidos de vallenatos, pitos y borrachos a las 7 de la noche de un viernes, o bien, de cualquier día de la semana, porque aquí en Calí, cualquier hora es buena para ser ocioso.

Las historias que hoy comparto con este público- que por cierto me recuerda al capítulo de South Park, insisto, el de los muñecos tomando té con ese niño mimado, no recuerdo como se llama- las hicieron las personas que conocí, en alguna época de mi vida, allí, en la Iglesia San Judas Tadeo.

Cuando salía de una Iglesia la vi. Eran solo suyos unos ojos verdes, saltones, que resaltaban de su figura encorvada. Ofir, su nombre me sonaba a una perla, el nombre de una piedra preciosa estrambótica encontrada por un pirata de algún océano bien lejano, porque por aquí no hay muchas piedras de Ofir.

No olía muy bien, ni la primera, ni la última vez, y aquel día me habló como si me conociera: Hola mija!, y luego soltó una perorata sobre sus dolencias que yo parecía oir lejanamente porque mis esfuerzos se concentraban en otras cosas banales, muy distantes del sagrario, la devoción y la humildad.

Al fin terminó su historia, y me despedí de ella con cierto fastidio. Ofir tomó rumbo hacia su casa, que era poco menos que la calle, y desapareció.

Me contaban, entre los chismes de los feligreses- los feligreses también chismosean-, que la mujer vivía en el centro de la ciudad, en algo más horrible que una pocilga, sola, por eso de que no había dejado descendencia, y los pocos familiares de sangre que aún vivían, sus hermanas, le proferían el más indeseable de los odios. Algún día pudo llamarse rica, y también logró gozar de buena apariencia y dignidad, mas hoy, golpeada por el revés de los accidentes, su vida se iba apagando en la compañía del frío de la madrugada del Parque Caicedo.

Luego de ese encuentro la ví muchas veces, la saludé unas menos, y sentía siempre su dolor, su inconformidad, su permanente amargura. En las oraciones de mi padre seguro estaba Ofir, una feligrés más de la iglesia San Judas. Un día, como aquellos que llegan siempre en una noche especial de misa, los feligreses contaron que le habían encontrado muerta en el parque, luego de haber sufrido el embate de unas patadas en la puerta de otra Iglesia.

EL SEÑOR ARIAS. CAPITULO II (viene de ELISA)

2008-01-23T13:41:00.000-08:00

Desde los cerros orientales se adivinaba ese hilo tímido, falto de convicción que era el bogotano sol, golpeando sin fuerza los ojos del bueno de Mateo Arias. Su habitación era un manojo de recortes, fotografías y documentos inconexos. Su mente, un repertorio de datos inútiles e informaciones confidenciales. Llevaba tres años a cargo de la sección de crónicas rojas en el diario.

De las paredes pendían caprichosas algunas estampas tomadas de revistas cinematográficas y algunos fragmentos de breves poemas publicados en caprichosas colecciones literarias. Entre las fotografías se destacaba una, en color sepia, de Louise Brooks, actriz que le obsesionaba hasta el paroxismo.

Llevaba seis meses residiendo en esa diminuta pensión en donde los sueños, bajezas y aspiraciones de centenares de inmigrantes procedentes de los más lejanos lugares de la República, se encontraban para vivir bajo un mismo techo, con un mismo cuarto de baño, con una rutina que a fuerza de ser cotidiana se les había hecho tolerable.

De un salto, Mateo, se levantó de el nada blando lecho que por cama tenía para ver su rostro contra un espejo mediano, caprichosamente ladeado en una de las cuatro paredes de cal que conformaban su improvisado y según sus sueños y ambiciones imposibles transitorio habitáculo.

–Hoy es martes, martes de artes, martes de descartes, apartes–, se dijo en voz alta a sí mismo pues la costumbre de vivir solo y de dirigirse únicamente a foreneses, delincuentes de baja estopa y a sus más cercanos colegas en el diario, había aguzado su capacidad de monologar sin sentirse demente.

El reloj escupía las 7:30 AM, tiempo apenas suficiente para abordar el tranvía desde La Alameda de la Carrera 13 hasta la Avenida Jiménez, sede del imperio de tinta y papel que era el periódico de Eduardo Cano.

Y ahí estaba, con su pelo brillante por la grasosa acción de la gomina. Con sus gruesos lentes de carey, ingresando como cualquier mañana al mismo edificio. Con el propósito de llevar la máquina de escribir hacia la cercana bolera de San Francisco en donde prefería trabajar porque allí ‘nadie le preguntaba nada’.

Pero aquel día, aquel martes que no parecía estar destinado a ser que otro martes más, las cosas estaban comenzando a hacerse inusuales…

CUANDO LA LETRA M SE TRABA
CAPITULO III

Ese día el señor Ramón, ilustre arreglador de máquinas de escribir, tenía entre abierta la puerta de su establecimiento. Cuando Mateo entró, Ramón le daba la espalda, mientras zangoloteaba una máquina vieja que parecía estar arreglando. Mateo se acercó y exclamó: Ramón, cómo está usted, ¿mucho trabajo?. A lo que Ramón contestó: “Se le trabó la letra M”. Mateo soltó una carcajada: “imagínese que se trabara la letra M de mi máquina, los muertos no tendrían su cuarto de hora”. Ramón también sonrió y volvió a su trabajo indicándole dónde dejar la máquina descompuesta, al tanto que le advirtió: Venga el viernes, usted ya sabe por qué, mucho trabajo. “Puede buscar mientras tanto una máquina de la oficina, pero asegúrese de que la letra M esté lubricada” le dijo el viejo. Mateo se despidió.

Luego de haber dejado reparando a su cómplice y desgastada amiga máquina de escribir, a la entrada del periódico el fuerte soplo del viento matutino de los cerros quiso arrebatar por un momento su sombrero. Fatigado por el silencioso embate, se acomodó el adminículo de la cabeza y volteó para ver si alcanzaba a agredir al fenómeno natural invisible. Mas al instante, notó que casi en la esquina una muchedumbre se agolpaba en circulo. Algunas mujeres gritaban con sus guantes cachacos, y se santiguaban mirando al cielo para ver si con aquella vehemencia religiosa Dios perdonaba al pecador que dejó al cuerpo reposando en la acera, luego de haberse arrojado desde el piso número 10 del edificio del diario.

De inmediato, Arias se dirigió al lugar de los hechos y abriéndose paso entre los curiosos con su paraguas negro, se agachó para urgar en la billetera del cadáver- porque si había algo que a Mateo Arias le gustaba era fingir ser detective, a pesar de que sus menesteres y conocimiento solo se limitaban al inactivo universo de las palabras-. Sin embargo por su tarde llegada, se dio cuenta de que los facinerosos habían hecho de las suyas en los bolsillos del difunto.

Nada entonces por ahora podría presumir quién era aquel NN que había decidido, al parecer, dejar de existir una mañana del 1 de mayo de 1926.

Por unos minutos, el joven periodista se sumió en una profunda introspección. Aún bajo la multitud, apenas alcanzaba a oír los lejanos lamentos y cuchicheos de los morbosos transeúntes. Estuvo pensando, imaginando un poco, cómo pudo haber transcurrido la vida de este desconocido finado.

Aquella nueva pieza para su rompecabezas literario judicial le sabía a miel, y ya comenzaba a esculpir en la mente una historia de sangre.

Cuando el alma volvió de su Hades mental, el columnista de la página judicial alcanzó a sentir que alguien le estaba observando y, al subir la vista, se encontró con los ojos de la asistente del director, la famosa NN de la oficina. (¿Puede haber un NN famoso?)

En ese instante, Arias conoció por fin a la figura tras la sombra del Director. Le extrañó entonces que la mujer, por reflejo del instinto, no hubiera perdido la mirada, a pesar de haberse percatado de la sorpresa de él. Vestía una falda muy larga y vieja, algo pasada de moda, igual que su gorro de flor marchita. De repente, el sonido de las sirenas los despertó del letargo, y la mujer desapareció. Arias avisó que se había regresado corriendo a su cubículo clandestino.

LA LEYENDA URBANA DEL CENTRO

2007-12-06T17:13:00.001-08:00

BIEN, SALGO EN LA MAÑANA A LA CALLLE Y…

"La señora Locura es nerviosa, tonta e ignorante. Se sienta a la puerta de su casa, en un trono, en lo alto de la ciudad. Desde allí interpela a los transeuntes, a los que siguen derecho por su camino: «¡Dense una vuelta por aquí, ustedes que nada saben!» A los que no piensan en nada les dice: «¡El agua robada es más dulce, el pan que se come a escondidas es más sabroso!» Pero los oyentes no saben que por allí andan rondando los muertos, y sus invitados descienden a los infiernos."
Proverbios 9 versiculo 13, El banquete de la locura.

“Aquello de ver el corazón de la calle es más impactante de oir a Mozart, y su réquiem”, mi agotada mente piensa mientras retiene con desagrado el olor a grasa que invita a los peatones a quedarse un poco y entrar a consumir algún chorizo antes del almuerzo.

Mientras camino, alguna frase de “cortejo” que un hombre le compuso de improviso a una mujer se atraviesa: “me gustan grandotas, uy mire esa arepa, uy que lindo que tiene ese rabo”. Luego, debo esquivar a un ser jerarquizado en un limbo entre el homo Sapiens y el Australopitecus y, por lo tanto, con la escasa capacidad de moverse y proferir algún balbuceo ininteligible que gusta comunicar a su audiencia. Algunas veces alcanza a gritar una grosería que le salió del alma, y a seguir peleando con sus fantasmas en el semáforo. Al verlo a él, o a ella, de pelo chamuscado, y cuerpo tiznado, ambos evocando a nuestra humanidad primitiva, solo puedo pensar que aquellos personajes no distan mucho de los demás peatones.

Un buen día salí de un banco, y en la esquina de un parque se me atravesó una señorita para recoger lo que a mi vista parecía un “fajo” de infinitos billetes de 20 mil pesos. Al instante pensé “qué suerte la de esta mujer, por qué no lo vi primero, si estaba encima de mi zapato” pero, luego del lapsus de la inmediatez, comprendí que la mujer había fallado conmigo, su víctima, en la modalidad de un robo conocido por todos como “el paquete chileno”.La mujer me preguntó, como para ver si le podía juzgar moralmente bien antes de intentar hacerme de nuevo la fechoría, “¿será que se los entrego al viejito que se le cayeron?” y yo, intentando seguir mi camino, le respondí “no sé”.Luego la ví santiguarse cuando pasó la calle, y al final no supe si era una ladrona. Tal vez era una mujer necesitada, pensé yo, pero, ¿por qué robarle la plata a un ancianito?

Y qué decir de aquel hombre que se hace comenzando el puente. Vendiendo palos, hierbas, menjurjes mágicos que curarán los males de su clientela inocente. La impotencia y el acné son enfermedades que él dice curar, y en su asento paisa fingido, como para infundir más credibilidad a sus promesas, ilustra los casos de enfermedades no solo con unas vistas, sacadas de algún libro viejo de dermatología, sino que pone en performance a los mismos transeúntes. Con su micrófono parlante, le advierte al público… “o como esa señora que pasa allí, mire usted, esos granos vulgares solo pueden curarse con esta pomada que….” De repente, su discurso se ve interrumpido por la turba que huye porque llegó la policía a sacarlos del espacio público invadido desde hace años y hoy parece un predio privado, como si ellos le pagaran impuesto, porque así me lo hizo saber un hombre que me recriminó hace unos días cuando, a falta de espacio en el espacio público, sin querer queriendo le pisé una de sus correas que vendía. “acomódemela” no encontró otra cosa qué decirme.

En esta feria callejera, que feliz y tristemente me enternece, o podría decir yo, me apesadumbra, veo como la gente vive, en alguna extraña pesadilla. La voz de algún ángel en miniatura, que de seguro me camina por el hombro a diario, me dice: Pobre gente, no hay dinero y se rebuscan la vida. Y le respondo con la rabia que me dio el señor de las correas, pero, a qué precio se la rebuscan!.

Robando, engañando, abusando, convirtiendo el espacio público en un lupanar de miseria.

Un vendedor de puesto ha guardado su ganancia del día dentro de la tapa de una alcantarilla, ¡ingenioso!, pienso yo. Entre tanto, en las gradas del puente las mendigas de turno se acomodan para empezar su horario de trabajo, alguna se pinta y otras se ensucian. Las indígenas ecuatorianas, manejadas por algún chulo explotador, cargan a sus guaguas, que ni deben ser de ellas. ¿A quién engañan?.

Tal vez si existen ángeles y demonios perdidos en el mundo; En cara del hombre que se pasea un domingo con una jeringa y un traje de Osama binladen, quién sabe si para amedrentar o agradar. Un demonio, escondido en los escombros del barrio obrero, y que se adhiere a los desorbitados ojos de un indigente que me saca la lengua mientras encuentra algo en la bolsa.

CONTINUARÁ..

2007-12-06T17:13:00.000-08:00

CONTINUARÁ..

Mi nuevo blog

2007-10-30T12:46:00.000-07:00

Tengo un nuevo blog de películas. Yo le puse depelicuelas. La dirección es: http://depelicuelas.blogspot.com

EL PARQUE DEL COCUY- BOYACÁ COLOMBIA.

2007-10-05T11:30:00.000-07:00

¿Habrá lugares más imponentes y hermosos que El Parque del Cocuy? Uuu, claro, jiji. Pero este fue el lugar que conocí y el lugar donde conocí la nieve,(bueno, en verdad no fui a la nieve sino que la ví cerquita), y me sentí como "conociendo el hielo" jejejejej. Algún Letón con el que fuimos ,-Letón, de Letonia que es al lado de Lituania, pero bien podríamos decir que son rusos-, dijo sentirse como en el "Señor de los Anillos"- es raro que lo diga alguién que tiene como país de origen Letonia, un lugar que podría ser Hobbiton, como en el mismo Señor de los Anillos. Letonia... ah si, eso debe ser por alláaaaaa lejos, debe quedar cerca a la Conchinchina, pero, la Conchinchina también es un país de verdad-

CAPITULO l ELISA

2007-08-22T16:48:00.000-07:00

CAPITULO l

Allí estaba, terminando el orden de muchas palabras que durante una tarde se hicieron esquivas y ahora se vencían ante la insistencia de su creadora. Aquella mujer, la del cubículo de la esquina del corredor más oscuro e inhóspito de la sala de redacción, vuelve a leer el artículo por última vez y finalmente se levanta y lo entrega al editor. Para tal faena, la mujer ya ha tenido que caminar más de dos cuadras, lo que dista entre su escritorio y el de los seres que laboran en este lugar. Elisa, nadie extraña ese nombre porque muy pocos la conocen. Es la asistente de EC, director del periódico, pero apenas ella lo sabe.

Cuando la sala suele asfixiarse a diario del humo de los grandilocuentes escritores, poetas, y otros animales de la fauna literaria, Elisa ya se ha sentado en su escritorio que mira de espalda.

Si alguno escasamente sabe de su existencia, es el editor, pero apenas alcanza a adivinar la primera letra de su nombre, para luego seguirla llamando Eloisa, error que Elisa no ha querido arreglar, tal vez porque siente que sería un desgaste inútil.

Xxxx se ha percatado del color de su pelo, y hasta el de su blusa de hoy, pero con los días, aquel recuerdo se olvida en el perfume y las faldas de otras tantas secretarias que deambulan confundidas entre cartapachos de papeles y recibos, usando de vez en cuando la máquina de hacer palabras.

El artículo que llegó a manos del editor parece tener el toque del director, un poco cursi, como todos ya lo han sentido. En el lado inferior izquierdo, sella con su rúbrica de siglas que le dan crédito, Eduardo Cano, director. Es raro leer un mensaje editorial sin alguna observación política o algún asomo de gustos varoniles, que aplaudan al menos el lanzamiento de un nuevo artículo para afeitar o las glorias de un deporte nacional. Por el contrario, en la editorial siempre se siente una infantil alusión a la familia, a los animales domésticos y hasta se le rinde admiración a cualquier nuevo jarabe para la tos. EC no lo sabe, pero muchos ya han puesto en entredicho su actual reputación que inicia en su nombre de Eduardo, singular de sufijo masculino, y termina en el apellido que lleva con orgullo su esposa y sus hijos.

SHANUI

2007-08-06T16:13:00.000-07:00

UNA HISTORIA CATALINESCA...

LA TELE

Hubo una noticia hoy: Encontraron al sapo más grande el mundo, de 40 centimetros, gordo y amarillo, con un rostro casi humano. La gente se abruma viéndolo en la televisión, se aterran y se preguntan cómo puede haber un sapo tan gordo y tan grande. Increíble, parece de mentira. Los ojos vívidos de este sapo no quieren ver la cámara. El sapo parece apenado. Para la gente, la enorme masa de 2 kilos no pasa de ser una simple noticia curiosa.

En la imagen que ya ha dado más de una vuelta por los televisores del mundo esta mañana, la mano de alguien acaricia la amarilla panza de la bestia anfibia. ¿De dónde provino este animal? Aquello no importa. Lo único que vende es su tamaño.

Fácilmente podemos imaginar, cual cuento de hadas de Charles Perrault, cómo ese simple sapo gordo pudiera haber sido un ser humano atrapado de manera temporal o permanente en aquel cuerpo frío y baboso.

"¿Sabes quién era?", alguien interroga, mientras la imagen del televisor sigue mostrando en el fondo los movimientos y sonidos del anfibio. Algún interlocutor responde: "No entiendo, si no es alguien”.

EL MIDAS

Recuerdo cómo le veían. Estaba en televisión un día. Pesaba 2 kilos, y medía 40 centímetros. Era gordo, amarillo verdoso, y tan grande, que asustaba. Un día era el mismo que había ido a cerrar negocios en la China, y al día siguiente, era algo que en un entonces fue alguien, y ahora le admiraban con sorna y asombro en la televisión de todo el planeta. Sus ojos miel resaltaban el verdor de su vestido frío y baboso. Mucha gente le tocaba la piel, porque creían que les traería suerte, y no era de más; Él era un tipo con suerte. Era un Midas.

ÉL
A los 35 años había conseguido en dinero lo que cualquier terrícola añoraba. Desde los 5 años de edad, no había juego de escalera que él no ganara. Luego, siguieron las cartas, las loterías… todo recreo de azar que llevara signos de dinero implicado, era para él miel que se pegaba al cuerpo.

Finalmente, al cumplir sus 20 años, luego de más de una década de ahorrar las ganancias de juegos infantiles, con una pequeña cantidad de dinero inició su primer negocio de medias. En cuestión de 2 semanas, habiendo vendido en su totalidad la modesta mercancía de 1000 pares, jugó su ganancia en la bolsa, y consiguió tan efectivos dividendos, que al poco tiempo pudo abrir otro negocio, esta vez de juguetes de madera. El negocio, contrario a lo que cualquier comerciante pensaría, progresó con tal éxito, que rápidamente hizo un mega mercado y pronto estaba visitando a todos los países de Europa, vendiendo sus juguetes.

Sin embargo, este gran señor de la suerte tenía un talón de Aquiles; Había algo que no podía comprar.

Su madre -si es que tenía porque no la conocía- lo había dejado empeñado en una prendería. Sí, aunque suene absurdo, la mujer se hizo su agosto cuando lo tuvo, pues, en vista de su precaria situación económica, con su venta pudo conseguir algún dinero para sobrevivir durante un frío invierno. En cuanto a su padre, nunca había podido tener descendencia, y solo en su septuagésimo cumpleaños, logró darle vida a lo que parecía su último suspiro. Horas después de su milagrosa faena reproductiva, murió.

LA COMIDA
Una noche estaba este Midas comiendo en alguna ciudad de la China. El plato servido era cerdo, empalagado con una salsa de la casa tan única, que su nombre resultaba difícil de pronunciar. Su sabor, el más desconocido y a la vez exquisito que jamás al paladar de un pobre hubiera imaginado probar. La mesa en la que departía estaba vacía, el hombre siempre lo notó, pero ese día parecía importarle más. Llegó al rato una mujer joven, hermosa y voluptuosa, luciendo un vestido . Sin él convidarla, ella se sienta a su lado. Le acaricia la pierna bajo del mantel, le ríe de de manera cómplice y llama al mesero para que le tome la orden.

Ella pide todos los platillos de impronunciable nombre, acompañados por una ordinaria bebida alcoholica de arroz que producen en la comarca.

Al día siguiente, este Midas del mundo decide que, al sentir que no tiene nada que perder, por eso de ya todo lo triene ganado, salió de su hotel de turno en Long, y se sumergió bajo una multitud de gente por una calle de comidas, en el centro de la ciudad. Luego, buscó una estación del tren, y viajó camino a Shanui, un pueblo desconocido, igual que la comida y todo lo que había en este país. En el camino le pareció que en Shanui podía encontrar- ya fuera en sus pensamietnos o en cualquier olor a nuevo- alguna vaga pista de lo que a su completa vida le hacía falta, aquello que para él no tenía nombre, pues nunca lo había conocido. "Quizá", pensó "es el vacío de mi madre o mi padre".

Shanui

Llegó entonces el Midas aventurero a la población de Shanui. El lugar, más bien desolado. Las casas, al estílo más rupestre de los chinos, eran grises. De algunas salía humo, proveniente seguro de la cocina. Aquel humo se alcanzaba a ver con nitidéz desde lejos.

Al llegar a lo que parecía una posada, el Midas entró.
De la penumbra, emergió un anciano de poco pelo y vestido en una gran túnica negra. En sus manos llevaba un manojo de llaves oxidadas; se trataba, de las entradas a todos los cuartos del hotel. Cuando el Midas se repuso del susto que le dio la imagen del anciano, le solicitó uno de los cuartos para poder pasar la noche.

El anciano, sin responderle, pues de seguro no comprendía su acento occidentalizado, le entregó una de las llaves y lo guió por un corredor hacia el cuarto correspondiente.

Instalado ya en el cuarto, El Midas abrió la ventana, esperando que el olor a humedad y a alcanfor se difuminara un poco.

Ya muy tarde, El Midas se quedó pensando cómo había sido capaz de arriesgarse a salir solo por una ciudad que apenas conocía y tomar un tren al poblado más lejano y bizarro de sus alrededores, todo en la búsqueda de algo intangible, de su felicidad.

Le fastidiaba la cama, las goteras de aquel techo de paja y madera remendado, las paredes frías y húmedas, y todo el ambiente de aquel pueblo fantasma. En la soledad de la noche, en el silencio infinito que sentía al cerrar los ojos, concluyó que en ese pueblo no había más que un solo habitante, el anciano del hotel, suponía.

LA TIENDA

Al día siguiente, su sexto sentido desorientado lo llevó a una de esas calles solitarias, y allí siguió el camino de luz que salía de una tienda. Pronto entró, y pudo ver a una mujer, similar al señor de la posada, muy anciana y vestida con el mismo atuendo. Era tal su parecido, que comenzó a pensar que se trataba de la misma persona. Mas aquella asociación, le produjo escalofrío de muerte.

La mujer tampoco le habló, sino que le señaló con sus dedos los productos que ella ofrecía. De forma curiosa, en este lugar, a pesar de ser una tienda de pleno siglo XX, el hombre no pudo identificar ningún producto de marca. Todo lo que vendía la anciana parecía tratarse de cosas que se hacían en el pueblo y no venían etiquetadas ni envueltas. No había detergentes, sino jabones de cebo y toda suerte de artículos anticuados, con lo que el hombre alimentó más su paranoia frente al lugar, y comenzó a pensar que en realidad aquel pueblo era un cementerio.

El hombre, por no despertar sospecha, le compró dos cosas, de esas inútiles que vendía, y, justo cuando iba a abandonar el lugar, la mujer le dijo: “está buscando algo más…¿verdad?.” El hombre, se volteó, encontrándose de frente con ella.

Él seguía con el habla petrificada, de manera que la anciana continuó… “Quiere usted algo que no ha podido conseguir, muy a pesar de su buena suerte. Yo puedo darle lo que tanto su corazón ansía, pero aquella ganancia le costará mucho, en verdad le costará todo”, sentenció la mujer.

Midas solo alcanzo a asentir con su cabeza, en un segundo lúcido que tuvo, y de repente, volviendo en razón, le respondió que no le importaba perder todo, con tal de ganar lo que había buscado siempre y no tenía nombre.

ENCONTRANDO LO QUE NO TENÍA NOMBRE…

La mujer sonrío, y antes de hacer su pronunciamiento final, que le permitiría conocer su añoranza más grande, le advirtió, no debe arrepentirse de lo que ha escogido, si lo hace…perderá todo. Fue entonces cuando la anciana sacó de uno de sus bolsillos un espejo y lo hizo reflejarse en él.

UN NIÑO DE NUEVO

La cara que mostraba el espejo era la de un niño, y estaba en su casa. Su madre no había muerto, al contrario, lo llamaba desde abajo a comer, porque ya era hora.

Sobre una modesta mesa de mantel a cuadros, en un plato de losa despicada, humeaba una sopa. Al lado de ella, su madre lo esperaba para comenzar a comer. Y en esa comida frugal, en la humildad de esa casa pequeña, encontró el abrazo de su mamá, una que en otra vida lo había vendido sin él saberlo. Se acercó al plato para comenzar a tomar la sopa, y parte de su paladar resulto quemado. Al instante, una mosca sobrevoló los límites de la sopa y fue a parar adentro de ella. El niño soltó en llanto.

Muy pronto el niño se dio cuenta que aquel cuadro de vida anterior recuperada, carecía de algo difícil de descifrar para él.

Tenía el amor que lo había enfermado durante toda su vida, pero desposeía de nuevo algo, y aquella sensación lo mantenía nuevamente infeliz. “Quizá, si tan solo pudiera dejar de sentir este vacío, comprendería que hoy nada me debe hacer falta”… pensaba.

.... esta historia continuará

SLIDE OCHENTERO

2007-07-19T12:03:00.000-07:00

2007-07-19T11:57:00.000-07:00

CATALINA LA GORE

La eterna fragilidad del pie

2007-06-13T07:18:00.000-07:00

Suena a una novela de Kundera, y es que me resultó de agrado cambiar levedad por fragilidad, para hablar hoy de un tema que a muchos obsesiona y que a otros fastidia: los pies.

Los pies: extremidad de cualquiera de los dos miembros inferiores del cuerpo humano, que sirve para sostener el cuerpo y permitir su movimiento.

De pequeños, los pies son la adoración de los padres, al punto que llegan a ponerles apodos- "mi padre les decía a los míos tamalitos"-. Era una belleza observar mis pequeñas y poco finas extremidades sin la llamada curvatura- plano problema que al fin tuvo que curarse con los famosos zapatos ortopédicos-.

Con los años, aquellos diminutos panecitos infantiles se convierten en fuente inagotable de bacterias malolientes que infestan el interior de una botas de plástico. Estos adminículos, comprados por los padres para el confort pédico del hijo, y que vienen con la imagen de diferentes héroes de caricatura, representan el lugar por excelencia donde la conocida pecueca tiene nacimiento, para el placer de todos en la familia.

Recordado es el momento, al terminarse un paseo de finca, en el que los pies de los niños hacen aparición por fuera de la bota, luego de una jornada extrema de encharcadas y embarradas con una media fermentada, que le ha dado a estos miembros, además de un intenso olor a queso azul, el aspecto de una piel sin vida con escamas.

Pasado más tiempo, durante la edad adulta, el pie debe lidiar con infinidad de dolencias, producidas por la misma negligencia de su dueño, que no se fija cuando hay que cortarse las uñas, por ejemplo- estos son otros miembros desgraciados y desagradecidos, porque crecen hasta después de muertos- que se entierran sin piedad y lo dejan lisiado para el acto diario de caminar.

A esta variedad torturas, se suman otras populares como los callos- fruto de una cuádruple tortura que el dueño decide imputarle a los pies con el uso de un tacón, algo así como un cuchillo mortal, con la capacidad de deformar cualquier belleza que alguna vez ostentó aquel miembro.

Y qué decir de los clavos, algo de lo que saben más las abuelas- eso sí suena a tortura- "Me salieron unos clavos en los pies", así me dijo una tía abuela hace un tanto.

Lo cierto es que lo que antes fuera un motivo de elogios cuando éramos pequeños, de grandes es el tema al que no se debe llegar. A excepción de las mujeres que hablan de su pedicure, único premio estético al que pueden aspirar los pobres, nunca he oído que alguien enfatice en sus plantas o el talón, porque allá también hay pie.

Muchos hombres y mujeres se erizan al hablar de pies, y aseveran, que si su mujer o consorte tuviera los pies feos, de ipsofacto lo dejarían.

Al final, los pies, infatigables amigos que nos han llevado y traído por la vida, terminan, con los años, arrastrando la enfermedad de la vejéz, volviéndose inservibles, por eso solicitamos en algún momento el bastón, para ayudarles un poco en aquello que ya no pueden lograr: sosternernos.

A mi abuela le tuve que cortar las uñas hace poco-no puede ya cortarlas ella misma-, y, como una especie de samaritana en tiempos biblicos, me tocó lavarle los pies. Esto es algo que nadie podría hacerle, dado el estado lamentable en que se encuentran sus extremidades,(¿saben a lo que huele la uña cuando se pudre por la humedad?, todos os que nos cortamos las uñas sabemos). Mientras sudaba tratando de encontrar una forma para no herirla, y cortar en el lugar correcto de la larga uña que se encorvaba como un viejo caracol alrededor del dedo, comencé a pensar en la fragilidad de nosotros mismos, en la fragilidad de nuestro cuerpo. "...Ahora ya camina lerdo"..., dice Piero, y es así como anda mi abuelo con sus pies, y lo regaño a veces, y me pongo a ver si es que son sus zapatos que están dañados, pero es él, son sus pies, y su inevitable desgaste.

Y ésta, entonces, es una corta reflexión sobre los personajes que olvidamos- siempre es que están muy lejos del resto del cuerpo para alcanzarlos bien y verlos con detenimiento-: nuestros pies.

Ciao

BUDISMO, BUDISTAS, BUDA, RESTAURANTE EL BUDA 89, EN FIN.

2007-05-30T17:39:00.000-07:00

BUDISTA

Compartiendo un programa de televisión que me puede vender la idea de volverme budista.

Quiero inciar esta humilde reflexión- ya me estoy volviendo budista, porque hablo anotando lo humilde que soy, jejeje- diciendo que no sé nada del Budismo- escasamente he leído de corrido la vida de Sidharta en el libro de Herman Hesse, aquel de cabecera que pueden mandar a leer en un colegio; mentira, no creo que lo manden a leer en algun colegio de monjas. En realidad, sé de Budismo lo que mi hermano me ha contado de la India; Que el Dalai Lama es un tipo mediático, y que hay ciertos lugares estílo spa, que son como los centros budistas donde estrellas hollywoodenses cultivan su espiritú de la misma manera que su pasión por salvar a las ballenas y a los niños hambrientos del África.- Y es que... por culpa de ellos, todos terminamos en un mar de confusión: El Dalai Lama o Richard Gere, ¿qué?. Y bueno, se me olvida añadir, que noto que los monjes se rapan, y practican todo tipo de abstinencias (¿cómo hacen?). Así mismo, me causa curiosidad que siemre parecen sonreír cada vez que hay una cámara.

Hace unos días ví un programa de National Geographic que me conmovió; el tema: La práctica del Budismo. Un hombre occidental, el presentador, se había aventurado a Nepal, en los imponentes accidentes geográficos del Himalaya, para acercarse un poco a la vida asética de los llamados monjes budistas. Cualquiera podría decir que aquel es un tema “trillado”. Ah sí, pero en este caso, la misión del presentador fue mostrar el lado domestico de la vida de estos monjes, y el verdadero “om” al que le cantan y hacen introspección, no aquel que nos han vendido.

El hombre que decide entregarse al budismo, inicia un camino de auto conocimiento, proceso que le permite dejar a un lado todo lo que a nadie se le ocurriría dejar, la civilización!!!, y es la occidental!!!. Y sí que la dejan. De esta manera, podemos ver cómo genios, científicos, hombres brillantes que dedicaron mas de 20 años a la ciencia, y otrora eran un dechado de virtudes y fama, hoy meditan felices con una nueva vida modesta, dentro de una choza llena de goteras, en medio de algo que para un occidental podría ser la nada.

Este hombre que muestran como ejemplo en el documental, un científico, explica que a pesar de que su vida pareciera haber tenido sentido, en realidad no lo tenía. Su vida empezó cuando se convirtió al Budismo. Según él, la vida tiene su razón de ser en todos los caminos predispuestos por la sociedad a saber educación, dinero, familia, éxito, y luego, luego de haber amontonado durante tantos años toda suerte de postgrados, doctorados, dinero y éxito, se da uno cuenta de que la muerte es la única verdad que importa y que deja baladíes todas esas supuestas adquisiciones. Entonces, nos preguntamos: Estudié todo esto, trabajé todo esto, ¿solo para morirme?

Luego llegan, un monje con el presentador, y están dentro de un cuarto, sentados de piernas cruzadas sobre el piso. El monje le sugiere que cierre los ojos y que se deje llevar por todos sus pensamientos; Que comience a oírse por dentro, algo que nunca hacemos por tener la mente controlada. Entonces, pasados unos segundos, el presentador comienza a llorar (pues claro, uno jodido como tres horas allí sentado en silencio, oyéndose la conciencia, jejeje)

El programa fue interesante, porque también me di cuenta de que no solo los hombres son budistas_ como nos comercian la idea en la televisión cuando presentan al Dalai Lama con un séquito de hombres rapados_. También muestran a una anciana de 84 años de edad que vive en la cima de una colina, en medio de la pobreza más grande, pero con un espíritu y fortaleza de envidiar. Asegura, en la entrevista, que la mayor parte de su tiempo se la pasa meditando, y que lo hace para que los hombres en la tierra se den cuenta del error en el que viven.

El Budismo no es una religión, aseveran, es un camino, un camino para conocernos y llegar a iluminarnos.

Que interesante. Muy bien, interlocutores de felpa, me tengo que ir, a seguir mascando televisora en esta noche triste.

2007-04-14T09:26:00.000-07:00

CATALINA LA GORE

A biutiful contri!

2007-03-26T12:41:00.000-07:00

JIJIJIJIJIJIJI, THIS IS MY COUNTRY! BIUTIFUL CONTRI!!! Con el grupo SWAT del Gaula en 2004. De izquierda a derecha, los del SWAT del Gaula, la mona es una Alemana, y la de la peluca soy yo. Este grupo especial rescata en cuestión 2 a 5 minutos a los secuestrados.

2007-03-12T10:43:00.001-07:00

SOY UN BARCO
Cuántas veces me preguntan
A dónde va la vida
Si tiene un timón, una isla
O si voy como el señor Quijada, idealizándola.
Siempre he dicho que el señor Quijada es buen amigo de mi barco.

No tengo una isla a dónde llegar, pero quisiera llegar.
Solo tengo un mapa imaginario, que tiene islas en forma de corazones.

El problema es que ninguno de estos pedazos de tierra es real.
Todos están mediados por el amor, y por eso fácilmente desaparecen.

Pues bien,
ése es el mapa que me entregaron, cuando nací, cuando comencé a vivir, cuando es hoy.

Un mapa imaginario,
un mapa de mentiras,
hermoso mapa .

Y si algún día me choco con algún otro barco,
De esos con timón y buena manivela, y hasta un Americo Vespucio que esté presto a decir Tierra a la vista, muy gustosa saludo y presento a mi barco, y les digo: “aunque pareciera un barco fantasma, o uno pirata, este barco tiene vela, tiene timón, y hasta buena tripulación. Casí toda es como yo: no tienen un carajo de idea de lo que es el mar, pero les gusta. No saben dónde está el norte o el sur, pero es magnifico zarpar y navegar. "

A qué puede sonar el tiempo

2007-03-09T06:46:00.000-08:00

Oigo cómo suena el tiempo
suena a musica lejana
anclada en algún lugar de la memoria oxidada.

De cuando en cuando oigo esa música,
tiene guitarras, las notas de un piano,
campanas, cigarras, pájaros...
tiene la voz de un buen cantante
haciendo uso de agradables versos

Sé a qué se refiere la música, aunque mi oído
se esfuerza tanto por entenderla y parece no hacerlo.

Parezco haber olvidado quién soy,
hay días en que la música ya no parece estar...

DEL TIEMPO, LOS SABORES Y OLORES.

2007-02-12T15:07:00.000-08:00

Cuántos olores puedo contar
desde que tuve nacimiento,
y con cada olor regreso el tiempo,
mi vida perdida,
aquella que no he podido detener,
y veo prematuramente irse.

Quisiera devolver el tiempo,
como el olor me devuelve la felicidad del mar, la sal y el bronceador Coopertone,
mis cinco años de edad por las calles de una isla,
el sabor del único cangrejo que he comido en mi vida.

Son muchos perfumes, de nombres extraños y olores eternos,
que de cuando en cuando pasan con la imágen del amor
que atesoramos hace tanto tiempo.

Los olores: dejavus, maquinas del tiempo,
que envisten el alma y dejan un hueco,

dos sabores finales del recuerdo:
nostalgia y duelo.

Catalina

RETRATOS EN 1960. COLOMBIA.

2007-02-12T12:37:00.000-08:00

Hotel Alferez Real, Cali, 1960. Foto de Leonardo Ordóñez Molina

1960

2007-02-10T13:42:00.000-08:00

izq.Foto lll Feria de Cali 1960.

Foto der. Darién,Valle cuando apenas se

iniciaban los proyectos para hacer

la represa del Lago Calima.

SIN TÍTULO, COMO EL FUTURO.

2007-01-16T11:17:00.000-08:00

Ya no hay nada. El tiempo parece escasear por estos días y nadie llega a la hora indicada a su trabajo. Ya casí no existe trabajo, por la sin razón que representa el futuro. Muchos dicen, el tiempo se agota, entre murmullos de bajo volumen, como si todos quisieran esconder la desesperanza de un fin que se conoce desde hace mucho.

El habitante número 255689765 se levanta de su cuarto asfixiado por algunos rayos de sol que ingresaron a un orificio que se escapó a su vista, en alguna de sus inspecciones diarias. Todos los días se hacen orificios. El sol derrite más las cosas.

AL FINAL DEL ESPECTRO. Y AL FINAL...¿QUÉ PASÓ CON ESE DESCACHE DE PELÍCULA?

2006-12-28T10:02:00.000-08:00

Por Catalina Ordóñez

El cine colombiano está prosperando, gracias a las nuevas leyes a favor del cine que se implementaron en nuestro país, no cabe duda de que este año nuestro país batió el record en estrenos cinematográficos: "Soñar no cuesta nada", "Karma", "Cuando rompen las Olas", "El Colombian Dream", "Las Cartas del Gordo", "Dios los junta y ellos se separan","Esto huele mal", "Satanás", y mejor, no solo es el boom del cine colombiano lo que está vendiendo, pues nuestro país le apostó a permitir el ingreso de inversión extranjera en este ámbito, algo que ha ha convertido a muchas locaciones de nuestra Colomcia en lugares de preferencia para sets de películas extranjeras- creo, que la filmación de El Amor en los Tiempos del Cólera en Cartagena, nos abrirá las puertas en muchos aspectos a la exclusiva industria del cine norteamericano, "el hollywoodense"-.

Pero, no solo para el cine colombiano este año ha sido prolífico, lo ha sido también para algunos actores nacionales que, gracias a la buena estrella de películas como María Llena Eres de Gracia, entre otras, han logrado vincularse poco a poco a este apetecido medio extranjero.

La cuestión es que, en apariencia todo parece estar mejor en el cine, y no lo digo solo por el número de películas al año. Ahora hay mejores herramientas técnicas audiovisuales para construir las películas y los nuevos jóvenes directores están explorando otras temáticas de nuestra idiosincrasia- la idea es salir del cliché de la violencia y las drogas-. Sin embargo, aparece este último estreno colombiano: “AL FINAL DEL ESPECTRO”, un título sugestivo y otras noticias hicieron que este thriller se haya vuelto atractivo- tiene un despliegue audiovisual que hace pensar que no es colombiana, reseñan los medios; Además de la buena acogida que tuvo la película cuando llegó a manos de la famosa actriz Nicole Kidman, de quien se dice será la protagonista del remake hollywoodense y productora-. Todo esto hizo que este 23 de diciembre, víspera de navidad, me recluyera en una sala de cine para deleitarme con esta ópera prima de unos jóvenes directores de cine (diseñadores gráficos), con la expectativa de descubrir ese no sé qué no sé dónde que tenía la propuesta. Mas, mi primera buena impresión se vio eclipsada cuando, desde el inicio de la película, ciertos elementos de lugar y forma narrativa no empezaron a encajar. En realidad, el edificio setentero donde tuvo lugar la historia, y su procedente anacronismo con la imagen del apartamento donde vivía la protagonista, detonaron en mí este desagradable y duradero malestar. A esto le siguió la pésima actuación de Silvia de Dios_ mejor me quedo con el buen recuerdo de su temprano debut en Caballo Viejo-.

En fin, las sobreactuadas formas de los actores colombianos, intentando encajar en un formato de actuación japonés, ajeno para nosotros, es decadente.

Ahora, para no ser tan criticona, quiero aplaudir las técnicas audiovisuales- me parecen excelentes, aquello sí que es un gran avance y buen ejemplo que nos muestra de que aquí hay gente y manera para conseguir efectos de calidad-. También aplaudo la osadía de intentar hacer un thriller en Colombia, cosa difícil en este medio.

Por último, quiero decir que no considero una mala propuesta AL FINAL DEL ESPECTRO, bueno, comparándola con otras decadentes películas del medio. La cuestión es que no acepto la copia de formatos extranjeros. Mi pregunta es, ¿Por qué en Colombia tenemos que andar haciendo vainas japonesas?. Por favor, no estamos en Japón!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Hágamos algo colombiano.

Bien, hasta pronto.

UNA HISTORIA INTERMINABLE

2006-12-14T17:15:00.000-08:00

MICHEL ENDE

Pocas películas y novelas pueden llegar a inspirar en mí lo que ésta. Era 1984 cuando saltó la película, y llegó a mis manos a los 6 años de edad, a eso de 1986. Desde entonces, no he dejado de soñar con esta historia y sus personajes.

FANTASIA es el lugar donde descansan los sueños de todos. Cada quién tiene su FANTASIA interior. Y es allí, en ese singular y mágico lugar, donde nos convertimos en lo que en verdad sentimos y somos.

Cuando ví por vez primera la Historia Sin fin, FANTASIA parecía solo un pedazo de roca volando por los aires, sobre la que se erigía un emergente castillo de cristal donde vivía una hermosa niña a la que llamaban, "La Emperatriz Infantil". Luego, me dí cuenta de que FANTASIA no se limitaba en su significado al lugar exacto de un pedazo de roca, o al hombre de piedra y lugar donde habita la vetusta Morla, sino a un concepto. Fue entonces que entendí que FANTASIA vive en nosotros, en nuestros sueños, y desperté como Bastian al final de la historia, cuando llega a la sencilla y a la vez compleja respuesta que le aseguraría la salvación a este país devorado por LA NADA, opuesto complementario de FANTASIA. La respuesta era conseguir un NOMBRE para la Emperatríz, hecho que en realidad encierra la fuerza simbólica de crear, para así volver a soñar.

LA NADA es sin duda una desgracia para todo niño que haya gozado de la Historia Sin Fin. LA NADA es la oposición a soñar, la infertilidad de crear. Con la nada se nutren fuerzas oscuras, como la bestia que acecha a los protagonistas, Gmork.

En un fragmento del relato, cuando Atreyu se sumerge con Artax en el fango camino al paradero de la vetusta Morla, la forma en que Atreyu duda y se llena de temor, nos habla de esa oscuridad que puede vulnerar hasta al más fuerte de los héroes. En consecuencia, Artax muere sumergido en el pantano, sin que Atreyu pueda hacer nada.Este pasaje nos hace recordar la vulnerabilidad de los hombres a ser derrotados por la fuerza opuesta. El lado oscuro de este héroe fue llenarse de temor y desesperanza, que en otras no son sino el fin de los sueños y la pérdida del horizonte. Atreyu fue atacado por ese temor y miedo a perder; y aquel miedo, que hace parte de esta oscura fuerza de LA NADA, lo venció en su tarea.

Así, LA NADA, la oscura fuerza que oprime la vitalidad de FANTASIA y sus habitantes, se abre camino por los bosques y llanos, y hace desaparecer, como un borrador, a todo lo que toca.

Bastian Baltasar Bux, el regordete niño del que se burlan todos en el colegio, se refugia en este mundo maravilloso donde todo parece que lo puede alcanzar y donde se siente importante cuando es llamado a ser el salvador de FANTASIA. Y es que, quién no se ha sentido así, llamado a ser parte de una historia cada vez que abrimos un libro y respiramos su elixir mágico de palabras; en un ábrete sésamo, ya hemos sido embarcados a un agradable aventura de mar. Es por ello que La Historia sin Fin es una apología a la lectura literaria y al mundo de fantasía que se desprende de esta.

A mis interlocutores o lectores, que nunca faltan por estos lares virtuales-por fortuna, porque sin ellos no podría escribir- quisiera comunicarles que leí la Historia Interminable, y hasta hice un juego didáctico para adentrarse en ella.

En relación con la pobreza de la adaptación cinematrográfica y la novela de Ende, quisiera decir que la primera película de los 80´s fue la menos precaria. En ese sentido, qiusiera manifestar que, para escribir este pequeño comentario en mi blog,me inspiré en la película porque fue buena y grandiosa para mí cuando era pequeña, y gracias a ella pude acercarme a este bello relato. Es por eso, que ni siquiera hoy puedo detallar la precariedad en esta película. Aún sigo gozando cuando me la repito, a pesar de que leí la novela y le hice un castillo de cartón a la emperatríz infantil. Con esto quiero hacer entender, que a veces no importa cuán precaria sea una adaptación cinematográfica- es obvio que nunca lograrán capturar la totalidad de la obra ni su mensaje, porque es necesario recortar cosas debido a la premura del tiempo, y a veces el director o el guionista tienen unos conceptos antagónicos a los nuestros en cuestión de gustos de lenguaje visual y escrito- en fín...lo verdadermanete importante de la adaptación cinematográfica de una obra es que tenga la capacidad de envolvernos y llamarnos a conocerla. Aquello es grandioso. Nunca podemos esperar que alguién cuente una misma historia de manera exacta. Las historias se crean, y al volverlas a contar en la boca de otro, toman ese toque personal que es único.

Killa.

FRAGMENTOS DE LA HISTORIA INTERMINABLE…
Bastian: ¿Qué es esto? What is that?
The Childlike Empress: Un grano de arena. Es todo lo que queda de mi vasto imperio. One grain of sand. It is all that remains of my vast empire.
Bastian: ¿Fantasia ha desaparecido toda? Fantasia has totally disappeared?
The Childlike Empress: Sí. Yes.
Bastian: Entonces, todo ha sido en vano. Then, everything's been in vain.
The Childlike Empress: No, no lo ha sido. Fantasia puede renacer a través de tus sueños y deseos, Bastian. No, it hasn't. Fantasia can arise anew, from your dreams and wishes, Bastian.

NACHO LIBRE

2006-10-10T16:50:00.000-07:00

Lo mejor de Nacho Libre es la música. Luego le sigue Chanchito, ¿o será Esquéleto?. Es difícil elegir. Hasta me iría por el señor bisco que en cada pelea de carpa está picando el ojo a la cámara.

El story line: Nacho es un hombre religioso- Iam I am, I´m proud I am, como dice la canción-.Cocina para los niños del orfanato y, por el gran cariño que les tiene, en su afán de darles el mejor alimento, decide ganarse un dinero extra en el pueblo siendo un gran "luchador"( sí, de los luchadores de máscara, muy apreciados en México). En esta misión lo acompaña Esquéleto, un personaje de escasas carnes pero con las agallas de un cavernícola.

!Nachooooooooooooooooooooooooooooooooo!
Esta es una historia que supera las anteriores para mí -The School Of Rock, Blind Love- o debe ser que así lo siento por ser tan reciente.
Plot Outline: Berated all his life by those around him, a Friar (Black) follows his dream and dons a mask to moonlight as a "Luchador" (wrestler).

Los mejores personajes… además de todos, se destacan:

Esqueleto
Chanchito
Ramses

Pueden visitar la enciclopedia virtual del cine: http://www.imdb.com/title/tt0457510/

Los Baronas pequeños

2006-07-02T10:28:00.000-07:00

ALGO PARECIDO AL CAMTAMTE DE BODASHHH

2006-07-02T10:12:00.000-07:00

ESTA FIESTICA, CON TODOS LOS BARONAS REUNIDOS FUE ALGO PARECIDO A LA PELÍCULA THE WEDDING SINGER.

EL ETERNO COITO DE LA NATURALEZA ANIMAL.

2006-03-21T16:38:00.000-08:00

Hace días salí a una de esas discotecas de moda que ya me son casi ajenas, por eso de que ya no las frecuento como cuando era más jóven.

En tanto la gente se retorcía con los movimientos de coito propios del raggaeton, se me ocurrió de repente que aquel periplo nocturno, que no tenía para mí el más mínimo atractivo, debía servirme un poco para la reflexión.

En la fila de entrada, ¿muchachas o niñas?, en fin, mujeres que se pavonean con pechos muy llamativos-porque aquí pude hacer hasta cuadros estadísticos que resumen a la ciudad misma. Yo diría que 1 de cada 5 mujeres en Cali se ha hecho o está adportas de hacerse una cirugía plástica-. Sus novios, unos gañanes de lo más espantosos-me pregunto porqué estos novios de desagradable presencia física no se someten también a un cambio extremo-, se contoneaban también con estas mujeres recicladas diciendo con los ojos: "Miren miren, esto lo pagué yo mijitos".

En ese juego de circo me la pasé durante 15 minutos hasta llegar al interior del recinto- un sitio que hasta enanos aloja- y pude lograr sentarme en una mesa diminuta para tres.

Al instante llega el mesero y nos advierte antes de ofrecer sus servicios que el consumo mínimo en este lugar debe hacerse por 60 mil pesos. Ante la radical y absurda sentencia, me pareció que lo más sano que podía hacer era reír.

Cuando se acercaba el cenit de esta noche de diversión, la pista se comenzó a llenar y melodías lascivas emergían de los parlantes, con esos coros que agradan por igual a grandes y chicos-sobre todo a los chicos de 5 años de edad que gustan de tararear una y otra vez lo que sus mismos padres repiten-: "Hoy es noche de sexo hoy es noche de sexo hoy es noche de sexo".

No demoran en salir unos seres, brotados del inframundo supongo, que se ubican en diferentes polos de la pista, y sobresalen por las tarimas donde se han encaramado. Estos seres, algunos de ascendencia africana, para que tengan más sabor, son los bailarines, quienes muy claramente tienen el objetivo de enseñar a los clientes cómo es que se baila el raegetton de verdad.

En esa imagen dantesca, pronunciaba yo mis últimas palabras antes del apocalisis: Que bello es esto, Sodoma y Gomorra, me digo yo en mis adentros, mientras una adolescente de dulce aspecto trata de caber entre dos asientos para pasar, pero queda atascada por sus inmensos atributos de plástico.

Tal vez no lo piensen muchos, o ya hace rato hayan evacuado estas reflexiones primarias que tuve esa noche, pero sentí que aquello de lo que muchos en la humanidad ahora se ufanan y aseguran que tenemos y lo a lo que denominan evolución, no existe.

Todos estos rituales de apareamiento en vez de haberse estilizado, como en nuestro recordado siglo antepasado, que bello era este siglo, hoy están en el más primario de los apogeos. Las canciones que repiten hasta el cansancio la misma tonada de copula, hoy es noche de sexo, hoy es noche de sexo, mujeres que venden hasta los hijos por tener las tetas del tamaño de la China, para que en la calle o su mismo gañan novio las engalane con esos elogios románticos de uyuyuyuy, venga me las chupo mami, son prueba fehaciente de que le hemos ganado a los demás animales del reino mamífero qie viven más tranquilos y menos obsesionados que nosotros frente a esto.

Pero bueno, hay que comprender que a pesar de los avances, el ser humano seguirá siendo el mismo, y no cambiará sus rituales de copula por otras cosas para hacer diferentes. Es decir, no va a dejar de bailar raegetton por poner de moda los cantos gregorianos o el tai-chi, cosas que elevan el espiritu y no otras prominencias.

Para hacerme entender, lo que yo escribo no pretende estar en contra de la cópula, por el contrario todos estamos a favor de ella, QUE VIVA LA COPULA, pero, a veces pienso que la copula debería tratarse con un morbo más fino, y con más razón si estamos hablando de evolución.

10-10-06
Quisiera anotar-por algunos comentarios negativos y personales que me han hecho con respecto a este texto- que no tengo ningún complejo en relación con la cópula. Me gusta copular, como a todos, sin embargo mi reflexión va hacia la pornografía o vulgarización de la cópula y del cuerpo de la mujer, en particular.

Algunas mujeres dicen estar contentas con esta nueva imágen comercial y cultural sobre todo el sexo, y sobre el cuerpo de ellas. Pues bien, yo comprendo y respeto ese pensamiento. Pero, la verdad sea dicha: tengo ciertos prejuicios, como toda la humanidad- si se quieren llamar complejos, pues es un sinónimo- , respecto al culto al sexo desenfrenado que nuestra actual sociedad se muere por publicitar.

No sé, aquello no suena para mí, y no quiero decir que con esto que yo sea una mujer que tiene "represiones y desea ser fornicada", como me escribe un anónimo conocido. En ese sentido, quisiera decirle a ese anónimo que he sido fornicada muchas, cientos de veces, y es algo de lo que me acuerdo con mucha frecuencia, con el agrado que se le debe imprimir a este tipo de sentimientos.

Por Catalina Ordóñez.

There are times when all the world's asleep

2006-02-27T20:59:00.000-08:00

Esto que ven aquí no parece decir nada. Pero esta es Catalina corriendo en los años 90.

and questions runs too deep
for such a simple man.
Won't you please, please tell me what we've learned
I know it sounds absurd
but please tell me who I am

When I was young, it seemed that life was so wonderful

2006-02-27T20:39:00.000-08:00

a miracle, oh it was beautiful, magical.
And all the birds in the trees, well they'd be singing so happily,
oh joyfully, oh playfully watching me.

Prosa al Litoral (del que venimos)

2006-01-28T06:29:00.000-08:00

Dejamos el litoral, en esa confianza ciega de salir de casa, lejos de ese tumbe hermoso y veraniego que nunca cambia; dejamos tu país y le hicimos tregua a mi abatimiento precóz.

Recordás cuando nos sentábamos antes de partir?. Desde lo profundo del mar nos venía un soplo más como la brisa a la procura de esa madera dura y desabrida y nos envolvía para dejar de pensar en esos picos incansables.

Y como nos esperan cada año; cada año crecen, impacientes. Son esas cosas que no vimos, el desasosiego infaltable que nos persigue que nos pesa acá de lejos. Siempre fuimos más de lo que pensamos ser, de lo que nos dejó ser esa tierra estrecha que no alcanzaba ni para sostenernos los pies. Pero buscando la independencia de lo que fuimos y de donde vinimos, perdimos la libertad; se nos van quedando los momentos detrás, se nos ancla el alma en las cimas que siempre nos rodearon, en el espacio pequeño que nos separó siempre en la infancia. Sólo es cuando llegás que lo llenás todo, haciendo ese espacio de por medio, inservible en el recuerdo, en ese cosquilleo geográfico que nos acerca, ese calor que no nos quitan y nos bulle, que me contagia ya de las ganas de tenerte, procurando no molestar las mariposas que revolotean a mi paso.

Y me trasnocho por ver las estaciones posarse en la ventana, como si no existieran, dejarme llevar por el cierre de tus ojos, y esos picos lejanos a los que se que pertenezco y me hacen olvidar todo lo que extraño, saber que no se borran.

THE CORPSE OF THE BRIDE: Otro romántico y gótico clásico de TIM BURTON

2006-01-20T11:54:00.000-08:00

Esta vez sabía lo que iba a ver. The Corpse of the Bride, anunciada desde hacía ya muchos meses, era con la nueva versión de Charlie and the Chocolate Factory las grandes películas del 2005. No necesité ni siquiera conocer la trama porque sabía que era buena. Antes de ver la alcancé a saber que fue inspirada en un cuento popular ruso, y eso me llenó más de alegría.

Victor y Victoria contraerán matrimonio. Sin embargo a Victor le asaltan las dudas, dudas que embargan a cualquiera cuando la novia apenas si parece un poco más que una extraña.

Por accidentes del destino, el protagonista llega al inframundo luego de conocer a La cadaver, el espiritu de una hermosa mujer que murió esperando al verdadero amor y cree haberlo encontrado en Victor.

Junto a la cadaver, Victor descubrirá el amor, y así reafirmará lo que siente por su novia, Victoria. De esta manera la historia muestra la lucha que Victor emprende por volver al mundo de los vivos y reencontrarse con su verdadero amor.

La Cadaver, caracterizada en su voz por la actriz inglesa Helena Bonham Carter,es el personaje más dinámico de la historia. En la figura de una muerta, esta cuenta cómo fue su vida en el mundo de los vivos y así mismo, cómo es su nueva vida en el de los muertos. La muerta le revela a Victor sus más profundos y atesorados sentimientos al ritmo de las notas de un piano que toca y al que le imprime intensa pasión.

Con una muerta hermosamente apasionada y viva, la historia nos muestra lo valiosos que son los tesoros del amor, y cómo este se mueve en la muerte y revive en ella. Las penas se ahogan en esta muerte, pero se ahogan con alegría. La tristeza se disfraza entre risas, y en el agradable sabor del alcohol invisible. Las penas se convierten en añoranzas, en sueños que no se tocan, en lágrimas y canciones que solo encuentran su eco en las paredes del hogar donde duermen los muertos.

¿Que qué es Cali después de ser Cali?

2005-10-22T07:58:00.000-07:00

Foto Edwin Gómez

Cali sigue y seguirá siendo Cali, lo demás es puro cuento.
Por Catalina Ordóñez.

Cali, a pesar de vivir en constante cambio como toda ciudad, nunca dejará de tener gente que se encargue de no olvidar su historia.

Hace poco leí un artículo de revista en cuyo encabezado se preguntaban qué era Cali ahora que muchas modas, cambios culturales, sociales y económicos han invadido la ciudad. En ese sentido planteaban que Cali no era el mismo Cali de los abuelos ni el de la infancia de la autora. Aquella reflexión me hizo cuestionar largo rato llegando a concluir que la autora tiene algo de razón de una manera parcial. Y digo parcial porque Cali, a pesar de vivir en constante cambio como toda ciudad, nunca dejará de tener gente que se encargue de no olvidar su historia.

“Pues claro que todo cambia”, porque el universo y todo cuanto vive en él siguen esta lógica natural. Más aún, una ciudad, que es la suma de un conglomerado de personas viviendo al ritmo acelerado del sistema capital en medio de un cúmulo de estructuras de ladrillo y cemento.

Se compra y se vende todo, hasta el alma, y los medios de comunicación son el mejor recurso para maquinar esta dinámica infinita de consumo. Y es en esta dinámica donde entran a jugar y a imponerse en un grupo social, lo que es cultura y lo que no es.

Las ciudades cambian, no solo cada decenio, sino cada minuto. Cali como ciudad principal es un núcleo social donde confluyen personas de muchos lugares del país, y sobre todo ahora que con el tema del desplazamiento, la ciudad está más llena de chocoanos, caucanos, o antioqueños que de caleños.

A estas constantes inmigraciones, que implican cambios sociales, se le añaden las modas foráneas, que hoy más que nunca consiguen atraer al público joven. Aquellos factores como otros, han hecho de la ciudad un mar de retazos sincréticos.

La música, por ejemplo, ya no es la salsa, sino el Ragaetton, eso dicen muchos. Es cierto, pero esta es una realidad también de muchas ciudades. Sin embargo, lo bueno es que a Cali por ahora no le faltan caleños de los años 50, 60 y 70, que aún viven en su bella anacronía, bailando y cantando a los grandes de la vieja salsa.

De manera que si cada fin de semana oímos hasta el cansancio en todo los bares las desgastadas líricas del Ragaetton, que ya nos suenan todas igual, hay lugares perdidos en algún garaje de barrio popular donde mucha gente sigue oyendo verdadera SALSA que viene de olvidados pero grandiosos long plays.

Cuando mi abuelo me contó la historia de Cali, estaba yo pequeña de estatura, lo recuerdo, sentí que podía tocar el pasado en las palabras de este hombre hoy nonagenario, que llegó a trabajar en el departamento de telégrafos y en la contraloría de Cali allá en 1948. Digo esto porque la Cali que queremos, y muchos estarán de acuerdo, se encuentra entre el pasado, su desafortunado pero esperamos que también pasajero presente, y el futuro que se avizora como bueno, eso aspiramos.

Cali seguirá siendo Cali porque nunca perderá su historia, y mientras esto suceda, no dejarán de hacerse macetas de azúcar, ni dejarán de nombrarse personajes como Jovita, hoy puesta muy de moda, pero desde hace que nacimos la estamos oyendo, en boca de las abuelas que le decían a uno, cuando de pequeños nos pintábamos y poníamos cien pulseras, “quítese eso que parece Jovita”.

Nunca conocí el real funcionamiento del servicio drive thru de los restaurantes de comida rápida como Tropicana, pero me contaron mis padres cómo era en los sesenta. Por eso, siempre que paso por Tropicana recuerdo sus historias, y les tengo cariño, porque sé que no hay ninguna Tropicana en otra parte del mundo, como un Mac Donalds igualito en Hong Kong o en Nueva York.

Sí, es cierto que hoy la moda es el centro comercial Palmetto, cuando ayer lo fue Sears en el centro comercial del norte y en una avenida Sexta, hoy tristemente invadida por fritanguerías y grilles con pantallas futboleras. Pero las cosas cambian, aunque la historia sigue viviendo y nutriéndose plenamente, mientras no nos llegue el alzaimer, en nuestra memoria colectiva.

Qué sería Cali sin la Tertulia, dirán muchos, pero para eso tuvieron que acabar con “el charco del burro”, a donde muchos de nuestros bisabuelos se iban a echar sus buenos baños junto con sus caballos. Chipichape, antigua estación del ferrocarril, hoy se sigue nombrando por su centro comercial, que fue hecho con el reciclado de su estructura pasada.
Foto Edwin Gómez.

Tener 13 años siendo ochentero, excelente.

2005-10-13T17:21:00.000-07:00

Quisiera poner esta canción porque me gustó, es de Moody Blues y se llama Wildest dream. Es bonita porque dice algo cierto y triste, y es que nada se puede retroceder.
Hace poco ví una película, de esas de a peso de tiendas de dvd. Me pareció excelente, en realidad siempre me parecen excelentes las películas que nadie ve y por las que nadie paga un peso. jejeje. Bueno, era de una niña ochentera que rechazaba el amor de un niño ochentero, quién era su mejor amigo. jejejej Y luego, 15 años después se encuentran. Y bueno, el tipo este se iba a casar, y la pobre amiga le declaró su amor ya muy tarde.

imagen de google imagenes.

La vaina es que el tipo dijo que el tiempo no se podía retroceder y, lo que ya fue no puede volver a ser. Muy cierto, que lloradera!. Por suerte, en la película, la muchacha pudo devolver el tiempo y darle un beso a este muchacho ochentero. Tenían trece años y bailaban muy bien Thriller, de Michael Jackson. "Que precaria soy yo".

Bueno, en fin. Esta es la canción. Hago la acotación de la película porque la canción trata de un amor en pasado. jejejejejeje, de esos que no se retroceden pero que uno daría la vida por volver a repetir. Espero que al capitán, quién es y será para mí el niño ochentero de la película, le guste.

I don't know what I'm searching for,
I never have opened the door.
Tomorrow may find me at last,
Turning my back on the past.

But time will tell of stars that fell,
A million years ago.
Memories can never take you back,
Home, sweet, home.
You can never go home any more.

All my life I never really knew me till today.
Now I know I'm just another step along the way.

I lie awake for hours,
I'm just waiting for the sun,
When the journey we are making has begun.

Don't deny the feeling,
That is stealing through your heart,
Every happy ending needs to have a start.

All my life I never really knew me till today.
Now I know I'm just another step along the way.

Weep no more for treasures,
You've been searching for in vain,
'Cos the truth is gently falling with the rain.

High above the forests,
Lie the pastures of the sun,
Where the two that learned the secret now are one.

I don't know what I'm searching for,
I never have opened the door.
Tomorrow might find me at last,
Turning my back on the past.

But time will tell of stars that fell,
A million years ago.
Memories can never take you back,
Home, sweet, home.
You can never go home any more.

El cine de TIM BURTON, un maravilloso y retorcido mundo de imaginación

2005-09-06T11:33:00.000-07:00

Las nuevas películas del director que le dio vida a las conocidas sagas de Batman, Tim Burton, han dejado en claro que lo que le sobra a este monstruo del cine es creatividad.
Por Catalina Ordóñez.

La nueva versión fílmica de la novela del inglés, Roal Dahl, Willy Wonka y la fábrica de Chocolate, deja en claro que Tim Burton, su director, tiene una magia única, capaz de hipnotizar a su público, que en su mayoría, tiene alma de niño.

Un niño de espíritu romántico y gótico, vestido en un traje de adulto, así parece Tim Burton. Las pocas películas que he visto de este director así lo demuestran. Edward Sissor Hands es uno de esos misteriosos personajes de ensueño que cualquier niño desearía haber conocido en la esquina de su hogar, brotando de la casa abandonada del barrio, que más parece un castillo embrujado.

Beatlejuice más que un fantasma enresortado parece un payaso intentando asustar infructuosamente a los nuevos inquilinos de una casa. Sleepy Hallow, un oscuro y antiguo pueblo donde sus gentes reviven a las brujas y fantasmas que si son de verdad. Por su parte, las sagas de Batman, todas tuvieron el toque misterioso que siempre se guarda sobre una “Ciudad Gótica”, con todos sus bizarros y metamorfoseados antihéroes.

Pero quién es Tim Burton, un niño que nace el 25 de agosto de 1958 en Burbank ,Estados Unidos. Desde sus años juveniles, Tim Burton comienza a dibujar y a estudiar animación en el Instituto de las Artes de California. Con un poco más de 20 años de edad, Burton es contratado por la compañía Disney.

Para este año, la nueva película de Burton, Willy Wonka, al parecer superó mis expectativas. Pues me pareció difícil mejorar el formato de la antigua película hecha en 1979, protagonizada por Gene Wilder. Sin embargo, en la nueva película casi todo pareció seguir el mismo patrón extraño y fantástico de la anterior. Los protagonistas, Willy Wonka y todos los niños que ganaron el premio de ir a conocer esta misteriosa y afamada fábrica, parecían vivir en una época antigua y atípica, por eso de sus extraños trajes y los carros que transitaban por la oscura y fría Inglaterra.

Esta precisión de imagen de Burton tal vez se deba a su gusto por el cine de los años cincuenta, que le permitió incluir en películas como Edward Sissrhands, al famoso actor de estos tiempos, Vincent Price.

Conociendo la forma literaria de Roal Dahl, autor también de la conocida novela, Brujas, que de igual manera se llevó a la pantalla grande, nadie fue más perfecto que, Tim Burton, para hacer esta segunda y bien hecha versión de la historia que ahora conocen los niños del siglo XXl.

En una de sus recientes películas, Big Fish, versión de la novela de Daniel Wallace, Tim Burton supo recrear a los míticos personajes que pasaron por la realidad de un hombre soñador que dejó huella en la vida de su hijo y familia.

Por ahora, los fanáticos de Tim Burton esperan el estreno de The Corpse of The Bride, o el cadáver de la esposa, una historia hecha en animación 3d, muy similar a su historia del señor calabaza, "The night before christmas" La película, que ya ha sido anunciada, se espera que llegue a finales de año.

De manera que, a esperar fanáticos, que hay Burton para rato y cada vez está mejor.

Filmografía. Producción y Dirección Tim Burton.

Pee Wee's big adventure 1985
Beetlejuice · 1988
Batman (Batman)·1989
Edward Scissorhands· 1990
Batman returns 1992
El extraño mundo de Jack ( The night before christmas) 1993.
Ed Wood 1994
Mars Attacks 1996
Sleepy Hollow 1999

La pinta no es lo de menos.

2005-08-02T08:29:00.000-07:00

Por la señora Gore.

Con el boom de la cirugía plástica en los realities y unas pacientes enloquecidas por vencer el síndrome de la fealdad, la pregunta es, ¿a dónde vamos a llegar todos?. La salud mental de la gente peligra.

Ayer, y desde hace más de un mes, tengo una espina en la cabeza causada por los nuevos formatos de reality que cada vez me asombran más. Hablo en particular, de programas como Cambio extremo, el heredero criollo de los norteamericanos Extreme Makeover, Dr.90210 Beverly Hills, o The Swan, este último nombre tomado del gran cuento de hadas, El patito feo, que no merece ser usado para tan despreciable programa...

El tema central: la cirugía plástica. A simple vista, no suena tan dañino. “¡Ah, sí! Debe ser gente que requiere de una intervención por necesidad, como quienes están enfermos de obesidad mórbida, o tienen una nariz que no los deja respirar, o se quemaron la cara en un accidente y quedaron como el fantasma de la ópera”. Lamentablemente esto no es así y todos los sabemos. El motivo de las cirugías es vanidad.

Sin embargo, lo triste para mí no está en que pongan una nariz respingada o dos kilos de silicona desinflable en el cuerpo de la gente, sino que utilicen y muestren a estos personajes como seres perturbados en su psique y dependientes de esta cirugía para que su vida pueda continuar y así al día siguiente no se tomen un Racumín con el fin de suicidarse. Qué triste. Yo misma me siento perturbada.

De hecho, se me han quedado grabadas ciertas frases de las pacientes que participan en estos programas. Alguna dijo: ¡Ahora sí mi novio me pidió en matrimonio!. Como quien dice: “Si no me hubiera hecho esa cirugía este señor me habría mandado para la paila mocha” o, “este señor no me quiso mientras estaba fea, pero ahora sí”. Me hubiera gustado decirle a esta mujer; “Señora: ese tipo no la quiere si le pidió matrimonio después de verla bella, supuestamente”.

Otra mujer, en un reality norteamericano dijo antes de la cirugía: “¡Soy muy fea. De seguir igual tendré que decirle a mi esposo que nos divorciemos porque vivo muy mal viéndome fea.!” Así que por ser fea, ella no merece estar casada, ni nada en el mundo. La señora tenía un marido y un hijo que la adoraban.

Y dicen los médicos que para someterse a una cirugía de esta envergadura es necesario que el paciente pase por un psicólogo. Me pregunto qué tipo psicólogo vio a estas pacientes antes de salir en la televisión. Imagino que son parientes directos de Freddy Krugger.

Muy bien. Y entonces, los pobres de nuestro país, que son la mayoría, y que apenas si les alcanza para la leche del desayuno, si es que no toman aguadepanela, y que van a una EPS, y ésta no les responde ni por un acetaminofen ni un examen de hemograma, ¿van a tener para una cirugía plástica?

Qué bueno que hicieran un reality donde la gente que se está muriendo de cáncer recibiera un tratamiento médico gratis, o los niños que tienen hambre tuvieran estudio, comida, y que a miembros de la infancia abandonada del país se le designaran unos padres adoptivos que los quisieran además de un techo dónde vivir dignamente,

Ya sueno a reina de belleza. No sé. Es una vaina jarta. Y no lo digo como si nunca viera estos programas, porque los veo, y de hecho todo lo digo con conocimiento de causa. Esos espectáculos hipnotizan, pero más aún, perturban, porque nos muestran que la pinta no es lo de menos, y –si eres gordo eres feo– aunque “lo que importa sea el interior” ese interior se te debe “ver bien”, porque recuerdo a otra mujer que salió la vez pasada en estas cirugías diciendo, “yo soy bella interiormente, pero mi exterior no me dejaba ver la belleza interior que tenía” Con esa elocuente premisa, ¿qué esperanza nos queda a todos? Por favor

CACO EN PASTO.

2005-07-13T08:38:00.000-07:00

Aquí está Caco bajo la imponente figura del paisaje andino del Galeras. Excelente !!!!! El mejor territorio del mundo!!!!!